Song Indochine - Black ouverture

Nos maîtres sont morts
Et nous sommes seuls

Notre génération n’est plus une génération
Ceux qui restent

Le rebut et le coupon
D'une génération qui promettait hélas plus qu’aucune autre

Tout au monde est désaxé
Tout

Et nous, enfants gâtés
Nés pour le plaisir du soir

La douceur des lampes
Le crépuscule qui fond les contours

Nous voici en pleine apocalypse
Nous aimons tout ce qui finit et tout ce qui meurt

Voilà pourquoi sans doute tous nos amis sont morts
Notre faute est d’y survivre